Carta De lo oculto

Las personas siguen creyendo. Aseguran que sólo escribo arte. Que soy un joven que escribe sólo por amor. Como decirles que no es así. Soy sólo un esclavo de sí mismo.

Todos comentan mis cartas. Comparten sus críticas ligeras. Al parecer mi sufrimiento es entretenido. El mundo se goza en lo estético que puede llegar hacer.

Yo sólo intento proclamarlo. Buscar que alguien me rescate. Limpie mis lamentos. Sequé mis heridas. Al final sólo es un espectáculo. Nadie se preocupa por el autor.

Todos leen. No dejarán de hacerlo. Su intención nunca es comprender. Son las obras quienes reciben esta acción. Nosotros los autores sólo somos máquinas. Alimentamos lectores.

Yo seguiré haciéndolo. Me libera un poco. Creo que habrá un tiempo que no sucederá. Una fecha donde dejé mi puesto. Abandonaré mi oficio.

Me estoy quedando sin riquezas léxicas. Sin ideas con las cuales dialogar. Con ganas de escribir. Quedan pocas para ser honesto.

Tal vez me vaya tranquilo. Una parte de mí se quedará. Una mujer atrapada. Un hombre adicto. Todo lo podrán ver. Sentir y saborear. En estas obras que buscan receptor. Un inteligente que las pueda interpretar. Que no se deje llevar por lo estético. Su interés no está con las letras. Fija su mirada al autor.

Concentra su atención al sujeto que vale. Una obra por sí sola no se puede reproducir. Posiblemente sólo algunas. Aquellas donde el autor....

Siempre caminé con mí enemigo. No lo tenía tan claro. Son mis obras las que me consumen. Quienes se llevan todo. Remiten lo restante a cajones. Hasta ahora no he encontrado la llave.

Ya no comprendo quien escribe

Tal. Otro. Este. Ese. Ellos. Ella. Yo. Estos. Ninguno. Están. Ellas. Máquina. Animal. Padre. Niño. 

Escribe lo que las personas siguen creyendo. Aseguran que sólo escribo arte.